Qué Hacer Con Las Noches Oscuras

El dolor profundo es aislante. Incluso nuestros mejores amigos retroceden. ¿Por qué? No somos buenos para escuchar lamentos de personas quebrantadas. Son desorientadores, desconcertantes y desordenados. Esto es particularmente cierto de las personas de las que esperamos algo “más” en sus vidas y caminamos con Jesús. Nos deslizamos a moralizar o teologizar contra las personas cuando sentimos que las cosas se están desequilibrando.

Estamos en una temporada en la que todo se siente desequilibrado; ya sea por COVID, división política y social, aislamiento o pérdida. Estamos en una temporada que es una noche oscura para muchos, con dolor agravado por dolor.

Pastores y líderes ministeriales, no están solos en la abrumadora oscuridad del conflicto (1 Tes. 2), la soledad (2 Tim. 4: 16-17), la vergüenza y el cansancio de hacer el bien (Gá. 6: 9). Puede ser paralizante. Como dijo Martin Lloyd-Jones: “Por lo tanto, con frecuencia, llega un punto en el que el desarrollo y el avance parecen haber llegado a su fin y estamos en una especie de estancamiento cuando es difícil saber si el trabajo se está moviendo en absoluto, ya sea hacia atrás o hacia adelante. Todo parece estar paralizado y nada parece estar sucediendo.”

En todo esto experimentamos la brecha entre las esperanzas que tenemos en las promesas de Dios y la realidad que nos rodea. Es lo que la Escritura llama desierto, el yermo. Es suficiente para llevarnos a un ciclo aparentemente interminable de negación, determinación y absoluta desesperación. Los tres pueden lograrse sin oración y pueden llegar a definir nuestras oraciones.

Hay otra forma, y ​​es la única forma en que podemos sobrevivir a las noches oscuras, lamentar. El lamento es diferente a la autocompasión o la depresión. Como observa Paul Miller, “Un lamento lamenta que el mundo esté desequilibrado. Aflige la brecha entre la realidad y la promesa de Dios. Cree en un Dios que está ahí, que puede actuar en el tiempo y en el espacio. No se deja llevar por el cinismo o la incredulidad, sino que compromete apasionadamente a Dios con lo que está mal.”

Entonces, ¿por qué somos tan malos para entrar en lamento? Tenemos la tendencia a sentirnos incómodos. Nuestros sistemas teológicos no nos permiten expresar misterio y confusión. Incluso podríamos ponernos nerviosos por caer involuntariamente en un error teológico en una declaración desde nuestras profundidades emocionales. O simplemente no queremos parecer que se compadecen de nosotros mismos y que cargan a las personas con nuestros problemas cuando queremos ser los solucionadores de problemas.

A la mayoría de nosotros no nos gusta depender de los demás. Esto hace que el lamento sea intrínsecamente aterrador y desequilibrante. “Un lamento nos pone en una posición abiertamente dependiente, donde nuestro quebrantamiento refleja el quebrantamiento del mundo. Es pura autenticidad. Retenerlo, no darle voz al lamento, puede ser una forma de ponerle buena cara. Pero no lamentarnos pone a Dios a distancia y tiene el potencial de dividirnos. Parecemos estar bien, pero estamos realmente destrozados.”

Incluso mientras buscamos una mayor dependencia de Dios, también es importante inclinarnos hacia la dependencia de Su pueblo. A pesar de lo aislado que puede sentirse el dolor, ninguno de nosotros podemos sanar aislado. La belleza de la iglesia es que todos avanzamos juntos cojeando. Nadie ha pasado el año pasado sintiendo que todo está bien, al menos no honestamente. Ser abiertos con nuestras propias dudas, miedos y quebrantamiento puede servir como un regalo profundo para los demás a medida que nos abrimos, porque escucharemos nuestras propias historias en las historias de quienes nos rodean.

Hace unos años, durante una noche especialmente oscura, un querido amigo me enmarcó una página de un himnario. Ahora cuelga en la pared de mi oficina. Incluye un himno de Isaac Watts que está escrito en reflexión sobre el Salmo 23. Durante un año de dolor, aislamiento y ansiedad, podemos buscar una mejor fuente de descanso e identidad.

Las seguras provisiones de mi Dios me acompañan todos los días;

Oh, que su casa sea mi morada y todas mis obras sean alabadas

Allí encontraría un descanso asentado, mientras otros van y vienen

No más un extraño, ni un invitado, sino como un niño en casa.

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1. Paul Miller, A Loving Life, 31.

2. Miller, 48. Emphasis mine.